Poema sobre as jornadas de junho

À sombra de um prédio grande,
ou à sombra do sol forte,
aqueles que não sabiam dizer,
disseram;
aqueles anônimos das telas,
calaram.
Revertendo assim as horas
dos donos do relógio -
O tempo, senhor de tudo, com nada ficou, apenas migalhas já não controladas

A rua tornou-se rua, enfim,
através dos passos firmes
e não dos pneus.
Um encontro feliz
entre a palavra e o grito
a força e o gesto.
Carros expulsos, sonhos em seus lugares.

Se a vitória estava longe
e a raposa na esquina,
não havia razão para dizer não:
o chamado se fazia por si só,
obrigação decidida,
escolhida, voluntária,
de riso e dor.
Meios e fins se fundiram.
A razão era única e não era racional!

Os fantasmas do cemitério
se alvoroçaram:
"Existem vivos ainda!"
O possível nas palmas das mãos,
o ressurgir do pó como origem:
"Reinventar a vida!", diziam os olhos.
O altar dos mortos, então, balança,
não cai.

O primeiro abalo de muitos!
A visão do futuro muda completamente o passado.
O que seremos muda quem fomos.
A direção muda o sentido.
Se escravidão tem sido nossa condição primeira
independente dos tons de nossos adjetivos,
a luta aqui travada pode todas as páginas embelezar.
A juventude que era nada, pode tudo inventar.

O novo assaltou de surpresa
e a poeira mudou de lugar.